Al margen
Inoculando el himen
de la caverna sacra,
una mano invisible cruza
el ámbito del mundo yuxtapuesto
Pincel de artista pinta,
un orgasmo perfecto
No sabe nada del sueño
y el sueño no sabe nada
Ni la luz; ni la sombra
Ni el revés; ni el derecho
Solo la máscara
que solitaria alienta al nuevo día
Solo la vibración
del solitario cuerpo
Sólo el caballo brioso
que se agita volando
Sólo el capullo insomne y desmemoriado
Reflexionando digo;
que el amor ha desaparecido
Que la vida cobra
los tiquetes de tren
las exiguas paradas
de andén en andén
Especulando digo que el amor
se encuentra desleído
Que el antiguo pincel,
el lienzo y la linaza
no juegan más al arcoiris,
creador de amigos invisibles
Se ha perdido la clave,
la música, el verso
Se ha esfumado, el sueño,
la luna, el Universo
y , desaparecido el amante aquel,
que sin tocar la piel
desataba de las mariposas
las fronteras
y en los crudos inviernos,
sembraba primaveras.
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