Es el furror

Pasiones qué soterradas:
como una niebla sutil qué
dificulta el camino.
Va empapando el alma...
Suavemente.
Con la embriguez,
qué como un velo cubre
ese fuego...
Qué le corroe por dentro.
Implacables deseos,
que desbordan
cada poro de su cuerpo.
La furia arde en su interior,
atrapada por pasiones:
qué su ardor estrellaron,
en esa barrera,
tan inminentemente fría.
Qué sin expresión,
mata ilusiones.
Qué agonizantes e impotentes,
sin alientos desangran:
el furor de sus mentes.
Y  sus almas sumisas...
Lnguidecen y mueren,
por su causa.
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8-7-2001